bercée par les accords lancinants du piano, alma sentirait presque les notes langoureuses pénétrer sa peau, sans pour autant offrir l'apaisement qu'elle recherche. elle est anxieuse, derrière la façade marbrée de ses traits sereins, et doit composer avec l'intégralité de sa maîtrise d'elle-même pour éviter à ses phalanges fébriles de pianoter trop fréquemment sur son téléphone. andrew devrait être là depuis plus d'une heure et il n'est jamais en retard. les milton ont été élevés ainsi, ponctuels et courtois, affables mais discrets, cultivés tout en demeurant humbles. la réserve somme toute britannique chevillée au coeur, loin des amerloques expansifs et vulgaires ou des français présomptueux. et si l'angoisse la ronge, c'est qu'elle ne peut qu'imaginer très distinctement la raison de son absence : sa faute. alma ne se souvient même plus de la raison de la discorde, sans doute infime. césar est rentré d'humeur ombrageuse et elle était malheureusement trop sobre pour ne pas vouloir en découdre, planter ses incisives inoffensives où elle le peut encore, profiter sournoisement d'un état d'esprit sinueux pour l'irriter, juste un peu. tâcher de gagner quelques centimètres carrés d'un terrain de jeu qui ne lui appartient pas et au sein duquel elle étouffe, jour après jour. les mots sont rapidement devenus sirupeux mais toxiques et la conversation s'est orientée vers ce mariage qui stagne depuis des mois ... des années. les reproches ont plu et alma a accusé la verve enchanteresse, perfide mais à la rhétorique impeccable jusqu'à se sentir acculée, sans réponse préfabriquée, sans sournoiserie à susurrer. oui, elle se montre d'une mauvaise foi accablante, feint de ne pas dénicher une robe à sa hauteur, déteste les traiteurs, congédie les wedding planners à la vitesse de l'éclair. évidememnt, qu'elle repousse inlassablement la date de leur union parce que c'est le seul, infime, pouvoir qu'il lui reste dans cette relation tronquée. reculer pour mieux sauter. reculer loin, si loin, que le saut ne sera plus une option parce qu'il la conduirait droit dans le vide. et souvent, la chute semble préférable à une éternité entourée des de clerq comme autant de barreaux. lorsqu'elle n'a plus su quoi répondre, comment se défendre face aux accusations, elle a capitulé, arguant qu'il n'avait qu'à s'occuper de son foutu mariage. ce n'est même pas une insulte, pas une vraie, pas un vocabulaire à effrayer les nantis mais il a suffi à assombrir le visage de césar, suffisamment pour donner envie de s'éloigner de lui. assez pour mieux respirer. c'est ce qu'elle a fait, claquant la lourde porte malgré les injonctions de césar et ses menaces voilées. "si tu passes la porte je te jure que ..." et rien, rien d'autre que l'obscurité glaciale, humide et pénétrante de liberty et ce poids immense contre sa poitrine.
palpitant erratique et corps électrique, c'est andrew qu'alma a appelé. manifestement, elle n'est pas le seule à l'avoir fait et sans doute césar a-t-il cru bon de siffler son frère comme un clébard pour lui faire payer son propre comportement. ce ne serait pas la première fois. alors elle gît là, devant son deuxième verre de vin, à se morfondre en attendant la venue d'un sauveur qui ne la rejoindra pas. sans même une dose suffisante d'alcool pour alléger le poids assourdissant qui écrase ses épaules, leste ses pas et comprime sa cage thoracique. ce n'est pas l'envie de se noyer dans l'ivresse qui l'arrête mais les regards des convives. s'enivrer en public est un manquement à la bienséance que ne saurait tolérer son tyrannique fiancé, surtout pas après une soirée aussi chaotique. elle tâche de se contenir, alma, de n'y glisser ses pulpeuses qu'à intermittences raisonnables et de laisser la musique adoucir ses moeurs. sans succès. elle a le vague-à-l'âme au creux des yeux, la poupée désarticulée, et malgré le masque digne mais peu avenant vissé sur ses traits, une voix masculine, basse et chaude, vient la saluer. un infime courant électrique vient traverser sa colonne vertébrale, coloniser sa nuque pour s'échouer à la lisière de la pulpe de ses doigts. non. c'est un non, qu'elle voudrait prononcer. non, j'attends quelqu'un. ce qui est à la fois vrai et faux, vrai car elle l'attend, faux car elle n'a plus de doutes : il ne viendra pas. mais ses lèvres rouge carmin restent closes, s'étirent en un pâle sourire de convenance alors que l'homme prend place en face d'elle. instinctivement, elle recule, redresse sa silhouette de liane au fond du siège en velours d'où elle retrouve une allure de reine des glaces. effectivement, il semble que nous ayons des amis communs. timbre velouté et plaisant, esquisse qui s'estompe docilement sur les lèvres pleines, alma l'illusionniste empêche ses émotions de poindre sur ses traits et à la place, observe attentivement le dénommé magnus rowan à l'accent à couper au couteau. large stature, regard électrique et prunelles faucon, il semble loin de ce monde de faux-semblants. loin des familles prestigieuses alliées aux ells par nature dans des fusions-acquisitions de haut-vol. loin d'être méprisable, de fait, même si alma ne peut qu'imaginer ce qu'un homme doit faire au sein de cette ville crasse pour se hisser au sommet sans compter sur sa naissance. je suis née en amérique. note alma, distante sans se montrer discourtoise. elle n'est pas d'humeur à nager dans les eaux troubles, à se rompre le cou en courbettes, alors elle coupe court, mots délicats et gestes aériens, suffisamment pour ne froisser aucun ego. à la place, elle goûte au liquide vermeil qui n'attend qu'elle et manque siffler le verre entier en entendant magnus évoquer ses fiançailles. ses phalanges blanchissent malgré elle, resserrées autour du cristal comme si elles espéraient le briser, et lorsqu'alma repose son verre, sa main fine semble lestée de plomb. merci mais ne prenez pas cette peine, les fiançailles semblent bien loin maintenant que le mariage approche à grands pas. alma feint un bonheur dont elle ignore la saveur depuis trop longtemps, alors que le solitaire qui brille à son doigt ressemble davantage à une paire de menottes qu'à un bijou précieux. supposé encenser la richesse des de clerq, il brille plus fort que le soleil, aveugle suffisamment pour qu'elle espère se le faire arracher, alma. lui et le reste, les bijoux, les étoffes précieuses et puis même elle-même. crever dans les bas-quartiers ne lui semble pas un destin moins enviable que celui qui l'attend : s'éteindre progressivement entre les bras de césar. êtes-vous un proche de césar ? de camille, peut-être ? la question semble innocente, son timbre ingénu mais la méfiance gronde. alma sait, que ses agissements sont souvent murmurés à l'oreille de son fiancé et dans cette ville tentaculaire, il est délicat de savoir à qui se vouer. si magnus est un proche de sa belle-famille, il est nécessairement un opposant et elle prendra congé aussi rapidement qu'il lui sera humainement possible. et cela, même si la solitude n'est pas tout à fait l'amie rêvée, lorsque le spectre de la dépression l'enlace si fort.