Sitôt qu’il pénètre l’établissement, le brouhaha criard l’assaillit. Ses babines se retroussent, ses sourcils se froncent, il n’y a pas à dire, toutes ces conneries ne sont plus de son âge. Oh bien sûr, il aime fréquenter l’enseigne lorsque ça ne grouille pas de dégénérés hébétés, que la boîte n’est pas saturée par la fumée et le vacarme ; il apprécie les danses charnelles, aimant même s’en offrir des particulières. C’est précisément à cause de ce vice qu’il en est là, qu’il a une telle épine dans le flanc, et l’épine a un nom : Aurora. Son faciès s’assombrit encore à l’évocation de ce nom. Il n’y a jamais eu de sentiments entre eux, aucun attachement sous aucune forme, un oaristys qui ne qui mourait en même temps que la nuit. Toutefois, pour une raison saugrenue, cette trahison le farcit de fiel, l’encolère au plus haut point.  Voilà pourquoi, un pli mauvais sur la gueule, l’œil furibond, il louvoie entre les plébéiens de ce vendredi soir, faisant tâche, au milieu d’eux, avec son costume trois pièces taillé sur mesure, sans même guigner les courbes glorieuses et les danses lascives. Elle est sur scène, d’ailleurs, l’épine, exhibant ses divins charmes à cette harde de diables concupiscents. Magnus ne lui accorde aucun regard, ses opales s’étant déjà trop abîmés dans cette venimeuse contemplation, fond sur la porte des coulisses. La représentation voluptueuse prend fin sous les rugissements et vociférations des dogues. Comme prévu. Le Rowan s’est renseigné, a appris l’heure exacte de passage de la belle, afin de pouvoir l’acculer au mur sitôt arrivée dans sa loge. Il a graissé les pattes qu’il faut, un exercice onéreux, et quelque peu odieux ; lamentable de voir comment le personnel vend les siens pour quelques poignées d’argent sale.

Le vigile lui ouvre docilement la porte et Magnus s’engouffre dans le couloir, coulant de longues foulées jusqu’à trouver l’entrée de la loge d’Aurora – que voulez-vous, c’est une des reines de ce petit royaume vicieux – et y pénètre sans ambages. « Bonsoir. » fait-il d’une voix basse et douce, démentie par la fureur qui crispe son visage. Quant à celui de la nymphe, il est toujours rosi par l’effort et le feu incessant des projecteurs, signe qu’elle vient à peine, elle aussi, de s’engouffrer dans la pièce. « Je crois que tu as quelque chose qui m’appartient. » lâche-t-il d’un ton plus dur. Il n’a pas envie de perdre du temps en billevesées insipides, il va droit au but. C’est qu’une montre, lui dira-t-on, et ils auraient pas tort ; une babiole qui coûte quelques dizaines de dollars, tout au plus. Mais voilà, la babiole, c’est sa mère qui lui a offerte, du temps où ils crevaient de misère, et la mère, à présent, elle est canée. Magnus, c’est un salaud, il fait pas dans la sensiblerie, il fait pas dans les sentiments, sauf pour trois personnes : sa mère et ses gosses. C’est le point lumineux qu’il lui reste, ce qui le sépare des fils de pute qu’il côtoie, alors il entend bien le préserver. « Je voudrais la récupérer. Maintenant. » Un sourire mauvais bourgeonne sur ses lèvres.

Il la mire, cette nymphe féline et insolente, le saluer avec la légèreté de l’innocente, la mire continuer à s’effeuiller éhontément, comme si elle était seule dans cette chambrette exiguë. À son corps défendant, il se fend d’un sourire en coin, amusé par l’impudence de l’ancienne amante, qui ne prend pas la peine de dissimuler ce dont il connaît d’ores et déjà toutes les courbes. L’œillade, furtive, glisse le long du galbe, l’écho de l’impudicité de la belle. Toutefois, le Magnus, il se targue de ne pas être aussi esclave que la majorité des hères aux silhouettes orgueilleuses, et plante son regard dans celui céruléen d’Aurora. Il ne l’a jamais aimée, il ne s’y est jamais attaché mais il l’a désirée, et à cet instant précis, face à elle dans cette quasi nudité, il se souvient de cette concupiscence térébrante. Il suce l’air entre ses dents pour se donner contenance, se concentre derechef sur l’objet de sa visite. « Ne joue pas à l’idiote. » D’une main paresseuse, il attrape le paquet de cigarettes placé dans le revers de sa veste, se pend une cibiche aux lèvres et la grille. « Je suis venu récupérer ma montre. » Puisqu’il faut lui épeler. « Je te manque à ce point, qu’il te faut une relique ? » lâche-t-il d’un ton goguenard. Il ne se leurre pas, il signifie aussi peu pour elle, autant qu’elle pour lui. C’était ça qui rendait la relation facile, confortable : juste un peu d’ambroisie cueillie au creux de ses reins, pas de cœur lourd, pas de sentiment encombrant. Juste du désir périssable dans sa quintessence.

Il s’avance à pas feutrés vers elle, il baisse les yeux sur elle, la pogne calleuse venant enserrer la mâchoire délicate, la forçant à le regarder dans les yeux. « Tout un tas de trucs, Aurora. Peu s’en soucierait, non ? » Ses crimes d’antan flétrissent toujours sa réputation, lui collent comme une peau nouvelle. « Mais je préfère avoir des amis que des ennemis. » fait-il, haussant une épaule nonchalante. Il lâche prise lentement, s’écarte de quelques pas et se pose sans cérémonie sur le coin d’une table, tirant toujours sa clope. « J’suis prêt à passer un deal avec toi. Si tu me la rends maintenant, j’promets de pas trop te secouer. C’est gentil assez, ça ? » demande-t-il d’une voix saturée de sarcasme.  « Ça te plaît, de faire ça ? » dit-il en agitant la main d’un geste vague en direction de la scène, référençant par la même les larcins. Il hausse à nouveau l’épaule. « Je pourrais t’aider à trouver autre chose, si tu te montres de bonne composition. » qu’il propose, tendant la pogne vers elle, signifiant qu’il veut sa babiole, et qu’il la veut maintenant.

Elle joue à l’ingénue, mordille son index, jouant sciemment à l’idiote pour endormir la vigilance. Ça le fait sourire ; elle est retorse, implacable et pragmatique, elle est faite pour faire du business, du vrai, pas pour vivre d’insignifiants larcins. « Moi qui espérais être spécial, ça me blesse. » Il plaque la main sur son cœur, joue la comédie pour calquer le ton désinvolte d’Aurora. Elle a de l’aplomb, la gamine, elle ne sourcille pas sous son étau, se contente de sourire effrontément. Il n’aime pas qu’on lui tienne tête – il ne peut se le permettre, dans sa ligne de business – mais ici, dans l’intimité de cette loge, ça l’amuse grandement. Étrange comme l’écho du désir s’est tu, pour laisser place au néant, comme les liens qui les unissent à présent sont insipides, insignifiants. « C’est comme tu dis : nos nuits ensemble ne signifient rien, à présent. Elles ne signifiaient déjà rien à l’époque. Ça ne veut pas dire qu’on peut pas profiter de l’autre d’une autre façon. » dit-il, songeur. Ça fait quelques minutes qu’il gamberge mais il n’arrive pas à se souvenir de la raison de leur rupture. Ils ont fini par s’essouffler, sans doute. Peu importe.

Il passe une main lasse sur son visage rugueux, pose un regard scrutateur, elle, l’effrontée, qui continue de se balader dans ce simple apparat. « De toutes les manières qu’il faudra. » Il oppose salace à salace, préférant la prendre dans le sens du poil, puisque c’est lui qui attend quelque chose d’elle et non le contraire. Ça lui écorche la gueule de devoir se montrer conciliant avec celle qui l’a roulé mais nécessité fait loi. « J’peux imaginer. » Il peut comprendre qu’elle aime danser, il ne comprend pas comment elle peut tolérer les vagissements de tous ces enfants de pute. Summum de l’hypocrisie, puisqu’il fait lui-même partie de ces rejetons de catins qui viennent se rincer la mirette devant le spectacle. « Quand est-ce que je peux la récupérer ? » demande-t-il aussi sec. Il ne veut pas lui donner l’occasion de s’esbigner. « C’est ma daronne qui me l’a offerte. Ça doit te paraître con, et honnêtement, ça me paraît con aussi, mais elle a toujours été bonne avec moi et maintenant, elle est canée, alors bon. » Il se sent fameusement idiot de lui déblatérer tout ça, à cette nymphe qu’il ne fréquente plus. Un instant fugace, il se sent vulnérable. Il serre les mâchoires, recouvre sa composition. « Toi et ton cœur de glace vous d’vez pas comprendre ce genre de chose, hein ? » qu’il demande avec un sourire sardonique.

Magnus la fixe quelques secondes, sans mot dire, en réfléchissant à ce qu’elle a dit. Il n’a pas vraiment pensé à la refourguer à la maison close ; étonnamment, il a quelques rémanents de respect pour elle. « C’est pas vraiment ce que j’avais en tête, à vrai dire. » confesse-t-il, songeur. « Tu pourrais servir dans mon restaurant, en journée. La paye n’est pas bien grasse mais si tu bats suffisamment des cils, les pourboires le seront. Puis, ici, en laissant traîner les oreilles, tu dois forcément entendre des trucs. Des trucs qui peuvent m’intéresser. Tu sais quel genre d’homme je suis et ce que je fais. Si tu me rapportes des bruits qui peuvent m’être utiles, t’auras plus besoin de voler. » Toutes sortes d’oiseaux de nuit sillonnent cet établissement, des types qu’on peut faire chanter, des ennemis qu’on peut coiffer au poteau en apprenant ce qu’ils ourdissent. Tous deux pourraient y trouver leur compte. « Mais avant toute chose, j’veux cette putain de montre. »