Anita. Ce nom résonne en boucle dans son crâne qui tambourine comme jamais. Il n'arrive pas à y croire. Force du destin ou stupide revanche ? Miles se noie dans la parano. Et dans l'alcool. Non, personne ne peut être cruel au point de jouer à un jeu aussi mesquin et malsain ? Et chaque fois que l'idée lui frôle l'esprit, il tente de se convaincre du contraire. Oui, il a agi comme un con. Oui, il lui a fait du mal. Mais Ace n'a rien à voir là-dedans. Ace est un amour qui ne mérite pas de ramasser les pots cassés. Et pourtant, il n'a pas osé lui dire la vérité. Face au visage si rayonnant de bonheur de son petit frère, Miles n'a pas eu le courage de lui donner la claque de sa vie. Lui qui a toujours plus ou moins vécu dans son ombre, il n'avait pas eu envie de rajouter cela sur le tapis, de lui dire qu'il n'est pas le premier Conley qu'Anita fréquente. Ni lui conter l'histoire peu glorieuse qu'ils ont partagé à l'époque du lycée. Et pourtant, il aurait dû cracher le morceau une fois pour toute. Mais pas avant d'avoir revu la fille qui devait être devenue une femme à présent. Pas avant d'avoir eu des explications avec elle pour tirer au clair le fin mot de l'histoire. En attendant, c'est avec une bouteille de scotch que Miles discute, étant étonnement plus bavard qu'elle. Un luxe auquel il n'a pas vraiment le droit lorsqu'il joue. Mais avec sa carrière qui part en lambeaux, qui peut lui reprocher de  renouer contact avec sa vieille amie ? Il a le sourire amer à cette pensée alors qu'il boit une nouvelle gorgée. L'enfant prodige qui rentre à la maison. L'enfant prodige qui ne vaut plus un clou. La liqueur lui brûle le fond de la gorge. Ou peut-être est-ce les remords qu'il étouffe depuis tant d'années. On frappe à la porte et Miles se redresse, surpris. Le room service ? Il n'a rien commandé. Il regarde sa montre et cligne des yeux à plusieurs reprises pour reprendre ses esprits. Il est une heure du matin passée, peut-être est-ce son frère qui a besoin de parler ? - J'arrive, qu'il lance un peu bougon avant d'ouvrir la porte. Il cligne à nouveau des yeux, le visage endoloris par la fatigue, ses pensées et l'alcool. Mais son sang ne fait qu'un tour à la vue de la jeune femme qui se tient sur le palier de sa chambre d’hôtel. Il n'a pas le temps de l'ouvrir qu'elle se faufile. Elle ne lui laisse pas le choix, il referme la porte après son passage, soupirant à la vue de cette tempête qui se prépare. - Bonsoir Anita, dit-il en se laissant tomber lourdement sur l'un des fauteuils qui se trouvent dans la pièce. - Je t'offre quelque chose à boire ? Il pointe la bouteille du menton, un léger sourire grisé sur le visage.