[a lot on my mind]
"Pelouse jaune et boîte aux lettres défoncée, barrière rouillée et murs gris, l'odeur âcre de gnôle agresse mes narines", c'est ainsi qu'il décrirait son enfance à qui oserait bien lui poser ce genre de question. ₪ Son dos est lézardé de longues cicatrices blanches, témoins des colères orageuses d'un père qu'il n'a pu dompter. ₪ Bordélique au possible, son bureau connaît intimement le chaos. Ainsi, Cobb met difficilement la main sur les dossiers dont il a besoin à ce moment précis et peut féliciter sa grande mémoire qui lui sauve fréquemment la face devant la perplexité de ses clients. ₪ Il déteste les gens qui voient tout en noir ou tout en blanc. La vie est grise, point. ₪ La paternité a calmé ses angoisses d'enfant esseulé et apeuré, il n'est véritablement devenu un homme que lorsque sa petite fille a posé ses yeux sur lui pour la toute première fois. Sa disparition et le deuil engendré furent pour lui comme la Mort. Pire encore, il se dit souvent que s'il n'avait pas promis de remuer ciel et terre pour la retrouver, il se serait enfoncé une balle dans le crâne. ₪ Il a longtemps apprécié la compagnie du silence et côtoyer les personnages de ses livres préférés. Aujourd'hui, cela fait cinq ans qu'il n'a pas ouvert un bouquin et la télévision est constamment allumée ; un bruit de fond qui l'empêche de se sentir oppressé. ₪ Après la disparition de sa fille, il s'est battu avec un suspect dans la salle d'interrogatoire, s'est présenté, ivre, sur des scènes de délit ou de crime, et a manqué plusieurs fois de respect à ses pairs, cassant même la mâchoire de l'un de ses collègues qui essayait de le raisonner. ₪ Il est grisé par la vitesse en voiture et ne respecte pour ainsi dire jamais les limitations. Un comble pour ceux qui l'ont connu, jeunot, lorsqu'il collait encore des PV sur les pare-brises. ₪ Sa mère est partie quand il avait dix-huit mois à peine, sujet qu'il n'aborderait même sous la torture. Jacob, son père, est resté lui. Physiquement du moins. Pour se différencier de cet homme aux accès de colère terribles et douloureux, qui lui a légué son prénom, le garçon s'est toujours fait appeler "Cobb". ₪ Barbe naissante et parfum de fumée froide, il se place du côté des négligés physiquement. Paradoxalement, il s'entretient et pratique la boxe depuis plusieurs années. ₪ Si son alcoolisme et ses colères ont plongé son mariage dans un gouffre sans fond, c'est sa fréquentation secrète du Undressed Desires qui a fait déborder le vase.

L'enfant ouvre la bouche et pousse ses premiers cris au mois de décembre, tandis que le ciel sanglote. Sa mère tremble quand elle le prend dans ses bras, son père n'est même pas présent. Il passera quelques heures plus tard et laissera les infirmières sous le choc, lui qui exhalait les cendres froides et l'alcool bon marché. "J'ai fêté l'évènement avec les gars," expliquera-t-il à sa femme et, prenant alors le nouveau-né dans ses bras, il se demande l'espace d'un instant si cette petite créature frêle et bleue est véritablement son fils. La question demeurera en suspens toute sa vie durant, il n'osera jamais la prononcer et il l'oubliera même, dix-huit mois plus tard, quand il se retrouve seul avec l'enfant à charge. La mère s'est tirée avec un autre, prétend-on en ville. Le môme s'élève seul dans la petite maison bancale aux murs décrépis. Son éducation est faite des livres qu'il emprunte à la bibliothèque et des questions précoces posées en salle de classe. Loin du paternel, il s'épanouit et grandit. Et puis, quand il passe le pas de la porte, c'est un tout autre Cobb. Coups de ceinture et insultes. Il se renferme.

Adolescent, il devient ombre, envie ses jeunes qui excellent au sport et organisent des soirées entre amis. Il n'en a qu'un ou deux lui, des amis, dont l'un est si vieux qu'il pourrait être son père. Et puis, ses yeux se posent sur elle. Beauté rayonnante qui attire la lumière, le soleil et la lune et tous les astres semblent graviter autour d'elle. "Souris, Cobb. Vis. Si tu étais conscient de ce que tu es vraiment, tu pourrais faire de grandes choses." Elle lui a donné l'espoir, elle lui a tendu la main et il l'a attrapée. Bientôt, alors qu'ils ont finalement atteint la vingtaine, il lui promet de la chérir et de l'aimer jusqu'à son dernier souffle. Elle lui dira oui.

C'est un matin pluvieux encore, lourd. Le ciel déverse des trombes d'eau comme ils garent la voiture de service devant la façade familière. Quelques minutes auparavant, au commissariat, ils avaient reçu un coup de téléphone aux numéros qu'il connaissait par cœur. On appelait de chez lui. L'habitacle du véhicule lui semble soudainement trop petit, il s'en extirpe alors que son collègue lui demande si tout va bien. Ses oreilles sifflent. La porte d'entrée s'ouvre, sa femme court vers lui, s'effondre, hurle et pleure des paroles qu'il ne comprend pas. Dans sa tête : Rose, Rose, Rose, Rose. Une mélopée plaintive. Les pas sont mécaniques, il est devenu automate, il ne se souviendra pas d'avoir traversé la maison et de s'être jeté sur le petit lit vide et froid. Sa fille n'est plus là. Le ciel gronde, le ciel pleure. Et le cœur de Cobb pleure avec lui.

"C'est ta faute, tu m'entends ? Où t'étais, hein ? Où t'étais quand ta fille a eu besoin de toi ? Où est-ce que tu vas quand moi j'ai besoin de toi ?" Comme un roc inébranlable battu par les flots, il est devenu imperméable aux reproches et insensible aux poings qui s'abattent contre son torse. Jusqu'à ce qu'elle abatte les papiers du divorce sur le comptoir de la cuisine, un soir, quand il se préparait un sandwich. Deux ou trois mois plus tard, il s'attaquait violemment à l'un de ses collègues et fut mis à la porte. Plus de fille, plus de mariage et plus de boulot. Sa vie est devenue aussi vide que son âme.

Le bureau est petit mais confortable, pas des plus accueillants mais a le mérite d'être à peu près propre. Seuls les relents de fumée froide trahissent ses mauvaises habitudes, Cobb prend néanmoins soin d'ouvrir les fenêtres en grand avant chacun de ses rendez-vous. A la porte en bois, où est inscrit son nom sur une plaquette noire, trois petits coups sont frappés. La femme entre d'une démarche chaloupée, il l'accueille en faisant un signe en direction de la chaise en face de lui. Elle se mordille la lèvre et il coupe court à son anxiété en sortant un dossier empli de photographies - compromettantes, elle le devine certainement. "Ce n'est sûrement pas la réponse que vous vouliez," commence-t-il en glissant les papiers vers elle. "Mais si ça peut vous rassurer, votre mari est un con. Comment peut-on tromper une femme comme vous ?" Le petit sourire qu'il a réveillé en elle le fait jurer intérieurement. Il regrette soudainement d'avoir prévu le rendez-vous suivant si tôt après celui-ci, au cas où la jeune femme devant lui aurait prévu de prendre sa revanche. Mais les entrevues s'enchainent et les enquêtes se ressemblent. A tel point qu'il en regrette presque de n'être plus entassé dans un bureau du commissariat. Le matin même, il avait lu les journaux et était tombé sur l'article qui parlait de ce corps inconnu trouvé vers le lac. L'adrénaline, sa meilleure alliée dans le temps, s'était alors répandu dans ses veines et avait réveillé le loup endormi. Cependant, quand la porte s'ouvre à nouveau, une autre femme inquiète s'installe face à lui. Alors son air blasé reprend sa place sur son visage, tandis que dans un coin de sa tête, une alarme se déclenche.

Le besoin irrépressible de lever le voile sur l'affaire.