I was five and he was six
we rode on horses made of sticks.
He wore black and I wore white
he would always win the fight.

Les plus âgés diraient de Rhys que c'est un petit con, un sale gamin, mais que tout le monde l'aime quand même. Les filles de son âge ajouteraient certainement qu'elles aime les bad boys dans son genre et sa sœur lèverait sûrement les yeux au ciel en entendant ça. Feu leur mère aurait ajouté que son fils cache une douceur insoupçonné, à l'image de leur père, et Rhys n'a aucune idée de ce que ce dernier pourrait penser de lui.

Il est encore tout gamin Rhys, mais il fait tout pour faire le grand, il essaye même de jouer dans leur cour. Alors qu'il devrait profiter d'avoir les mains blanches, il s'amuse à jouer les bookmakers dans des paris clandestins organisés entre jeunes. Comme si ce n'était pas suffisant que sa famille soit plongée dans l'argent sale avec leur bordel aux portes du désert. Non, il faut qu'il fasse ses preuves à sa façon : en cognant les belles gueules encore lisses d'autres jeunes comme lui, et en misant de l'argent sur des hématomes. Pour le moment, son père ne se doute de rien, malgré les cocards et les poings en sang. Il se dit juste que son fils est bagarreur, qu'il ne se laisse pas faire et que la fouge de la jeunesse lui passeras bientôt. Et puis Rhys, ça l'aide à se sentir vivant depuis quelques temps : depuis que toute la douceur de son monde lui à été arraché. Ô, sa mère, là-haut, doit lever les yeux au ciel. Mais par la souffrance physique, il extériorise la douleur laissée par le deuil, que personne ne voit. Car si celle-là était visible aux yeux de tous, on s'inquiéterait de retrouver son corps brisé de milliards de coupures.

Bang Bang
He shot me down
Bang Bang
I hit the ground

Alors quand ça va pas, le petit s'allonge. Il écoute la voix envoûtante de Nancy Sinatra et fait semblant de tirer en l'air à chaque "Bang, Bang". Pour le moment, il tire avec les doigts, mais il a bientôt prévu de se trouver un vrai flingue. On sait jamais, juste histoire de faire peur aux petits cons pas contents de perdre les paris qui pourraient bien le menacer. Même si pour le moment ça n'a pas vraiment d'importance pour lui. Pour le moment il est juste perdu. Complètement désemparé. Il essaye désespérément de s'accrocher à quelque chose. Il s'accroche à la voix de Nancy, il s'accroche à sa sœur, il s'accroche au regard bleu froid de son père, et il s'accroche aux jours qui passent avant qu'il ne soit obligé de choisir quoi faire de sa vie.

Et puis il y a aussi ce corps. Celui des jolies filles. Dans leurs bras, il oublie tout ce qui le touche, tous ses maux. Il découvre la vie, le petit ; et cette découverte-là, du pouvoir de deux corps, elle le possède. Comme une drogue, ses fantasmes sont son opium, son alcool maison.
Entre deux clopes, il y plonge les yeux fermés.

Pour résumer, Rhys est la définition même de l'adolescent paumé, qui essaye de se faire une place dans ce monde à la fois trop grand et trop petit pour lui.

Bang Bang
That awful sound
Bang Bang
My baby shot me down.

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