C’est pas comme si mon père m’avait pas toujours répété, et ce pendant toute mon enfance, qu'il aurait pu avoir une chance d’être heureux si j’avais pas existé. Sa tendance à la dramatisation était une véritable tentation, une poussée au vice. Il fallait bien que je m’attache à ce qu'il ait raison, non ? J’ai tout fait pour. Pour qu’il regrette vraiment, pas comme au début, non, pas comme quand il se contentait bêtement de se plaindre en parlant solo dans la baraque, non, je voulais qu’il pense ce qu’il dit, à fond. J’ai tout donné, tout fait pour qu'il mérite enfin ce regret : j’ai été horrible. Je comptais bien lui donner raison sur le fait qu’il n’aurait jamais dû baiser ma mère et prendre le risque de me créer, lui imposer de me porter, accepter de me mettre au monde et me laisser grandir, gagner des forces et bouffer les siennes. Je l’entendais, je le voyais tellement me détester, putain, il fallait bien que je le mérite d’une certaine façon, non ? Ah, je me suis déchainé. On n’a rien sans rien. Pourquoi être un mauvais élève aux mauvaises notes, il n’ouvrait pas les courriers de l’école et n’allait pas aux rendez-vous des profs. J’ai été le pire d’entre tous, m’assurant en écoutant les adultes parler de moi et analysant leurs regards posés sur moi que j’étais toujours au top niveau. Carth l’enfant impossible. Oh, ouais, c’était exactement ça, impossible. Impossible à accepter parce qu’il n’aurait jamais dû naitre. J’aime ça ! J’aime quand la réalité correspond aux délires des autres. Je fais tout pour leur faire vivre leurs cauchemars, parce que c’est important, de les vivre. Carth la terreur, Carth la teigne, Carth le bandit. Conclusion, mon père a tenté de me tuer. Non, ça peut paraître drama dit comme ça mais c’est tout con : couteau de cuisine, dans le poitrail. J’avais douze ans. Je reconnais l’avoir mérité, celui-là, je crois que je lui avais volé le chéquier, cette fois, pour acheter de la coke (que j'ai ensuite balancée dans l'ana river). Rien de méchant mais bon, c’était pour le geste, et puis ça s’ajoutait à une liste interminable de conneries ; mon palmarès perso. Pas d’inquiétude, je m’attendais pas spécialement à en mourir. Il a jamais été capable de réussir quoi que ce soit dans la vie, alors bon, tuer quelqu’un, il lui aurait quand même fallut pas mal de chatte. A douze ans, j’avais beau avoir la chair encore tendre et les os en mousse, le couteau n’a pas réussi à percer le cartilage et à atteindre les poumons. Il avait foiré, encore une fois, et je me souviens de l’avoir regardé en souriant pendant que je perdais lentement connaissance dans la cuisine et qu’il répétait en boucle merde, merde, merde, merde, merde. Jamais su si c'était merde de pas avoir réussi à me buter, ou merde d'avoir presque réussi à dépasser sa propre médiocrité. Je me suis réveillé à l’hosto avec une assistante sociale sur le côté, qui m’observait comme si j’étais le vilain petit canard. Lui ai dit de pas trop s’inquiéter quand même, jusqu’à ce que je réalise qu’elle était moche et alors là, j’ai plus rien dit du tout. J’ai appris que j’avais un frère, un grand frère, pas le même que le connard qui me servait d'aîné mais un autre, beaucoup plus vieux. Mon père était aussi son père, mais c'était une autre mère la sienne. Actif dans un gang de l'Oregon, il s’était fait planter par un gang adverse dans un pub il y a un an. Mort, lui, parce que le gars qui tenait le couteau devait être sûrement plus dégourdit que mon con de père. On m’a envoyé en foyer à Gresham, pas loin de Liberty, et maintenant que j’avais plus mon père dans le coin pour subir mes conneries, j’aurais pu me calmer. Mais c’était beaucoup trop beau. Quand tu cognes tout ce qui bouge, que t’es le premier à n’avoir jamais peur, les autres finissent par te craindre et ne plus oser te cogner les premiers, même ceux qui sont plus balèzes que toi et qui pourraient t'éclater d’une seule droite. J’avais ma petite cour autour de moi, des valets, des servants, des braves compagnons qui auraient été prêts à souffler de l’air sur mon visage en pleine canicule pendant trois jours dans l’espoir que je les protège en retour, règle leurs embrouilles. Appeler Carth, c’était le genre de menace qui suffisait à calmer tout le monde. Très vite, j’ai eu un casier judiciaire. Coups et blessures, provocation des forces de l’ordre, je compte plus le nombre de gars que j’ai envoyés à l’hosto pendant ces nuits où on enchainait dope, came, alcools. On débutait toujours la soirée par un pack de bières par personne, chacun le sien. Ensuite le speed, pour battre la fatigue. On bougeait avec une pleine de vodka, une chacun, qu’on vidait au cours de la nuit en agrémentant nos gorgées de cachetons de md, de piquouzes dans les chiottes, de coke pour l’énergie, et d’amphets fumées au ballon sur le parking. A la fin, je trouvais toujours un groupe de débiles supporters d’un club de merde sur qui envoyer ma bouteille vide. En plein dans l'arrière du crâne. Et comme des poules, les cons se mettaient à tourner en rond et piailler dans tous les sens. C’est là que j’entrais en scène, me glissant au milieu comme un taré et gueulant « putain de merde ce mec s’est pris une chope dans la gueule ! » Magique. « Qui a fait ça putain, quel enculé a lancé sa putain de chope sur ce mec ? » J’attrapais par le col un mec pris au hasard dans la foulée. « Toi enculé, appelle les flics, un mec s’est pris une chope ! » Je me liais avec les connards du club, avant d’en entrainer un dehors et de le tabasser sur le trottoir. Les cris des meufs autour de nous alimentaient mon dynamisme naturel, style rock star sur scène au milieu de la foule en délire ; pourquoi tu t’arrêterais de jouer, mec. Ils aiment ça. Ils apprécient. Très vite, mon casier est devenu trop craignos pour trouver du taff dans notre bonne vieille Gresham. Et puis faut dire que mon cv tirait la gueule. Alors je suis retourné à Liberty, saint utérus urbain de ma renaissance.

“Trouvez moi ce fils de pute de Carth, je le veux immédiatement, vivant ou presque mort ou déjà froid, démerdez-vous mais chopez cet enculé TOUT DE SUITE.”
Jacky O’Neil, dans un très mauvais moment,
quelque part dans l'idaho.

Je l’entends parfaitement, l’enculé, gueuler ça au milieu du pub à ses connards de sbires à moitié obèses qui devront courir dix fois leur putain de poids avant de me retrouver. Bref, ça voulait dire : quitte l'Idaho, Carth, monte dans le premier train, en classe quatre si tu peux et te retourne pas avant d'atteindre les toits sales et les nuages puants de Fief-Liberty. Profiter de la stupidité des uns a toujours ses limites : elles apparaissent quand un con un peu moins autiste que les autres les informe qu’ils sont en train de se faire enculer sec par un plus malin qu'eux (aka moi). J’arrive au Gem State en été, en espérant ne pas faire de taule dans ce pays de cons (je me trompai), aucune envie de me retrouver dans une cellule avec playstation, trois merdes chasseurs de cerfs et deux jambos dégénérés sortis de je ne sais quelle citée ouvrière pathos. Putain. Les rues sont remplies de clodos, de chanteurs à la con, bref, ils ont une super politique ici, quand je vois la connasse en train de chanter bamboléo en-dessous du panneau « interdiction de mendier ». A quoi ça sert de dealer dans un pays qui autorise tout ? Ce tag « j’encule l'Idaho » au-dessus de la tronche de ce con à casquette m’étonne clairement pas. J’entre au Mcdo, manière, et parce que mine de rien j’ai pas bouffé depuis hier matin. Je mords dans mon cheese avant d’être sorti du truc et j’aperçois devant moi un enculé obèse qui se déplace à deux à l’heure. Le mec se met à tousser, comme un porc, et sans mettre la main devant la gueule, s’il vous plait. Putain mais il se croit où l’enculé ? Je fais quoi moi si je chope ta broncho-pneumopathie chronique de merde, salope ? Tu me vois aller chez le médecin, parlant pas un mot de ton putain de slang de paysan, avec mes piquouzes sur les bras et limite mes seringues encore piquées dedans ? Sans parler de ma valise, putain, ma valise ! Résultat, je prendrai ce que la pharmacienne voudra bien me filer, c’est-à-dire de la merde, j’aurai une rhino par-dessus la pneumonie et je crèverai comme une merde parce que mon système immunitaire est vide de miles. Putain, j’ai envie de le déboiter. Viscéral. Je commencerais par une grande tarte dans sa gueule, plein face, histoire de contempler son air de gros tas tout surpris, parce que c’est clair qu’il a pas du s’en prendre beaucoup celui-là (quand t’as l’habitude de devoir courir pour sauver ta peau, tu deviens pas obèse mec), et je continuerais avec des boites dans son bide et des grands coups de pieds au cul une fois qu’y sera par terre. Ça me défoulerait, et me permettrait de lui pisser dessus dans un grand final, manière de marquer mon territoire façon droopy-thug. Après, je pourrais réfléchir tranquillement à remonter un petit squat ici, en chopant tous les gars que je peux trouver. Mais d’abord, le réseau, Carth, le réseau. Sans thune, tu peux pas prendre soin des autres.

Renton : Je veux bien rentrer avec toi si tu veux mais je te promets rien, d'accord ?
Diane : Et c'est une méthode qui fonctionne d'habitude ? Non, attends voir, tu n'avais jamais essayé, c'est une première. En fait, d'habitude tu n'abordes pas les filles, c'est bien ça ? En réalité, tu es un mec discret et sensible pourtant, si je veux m'impliquer, j'aurais la chance d'appréhender ta vraie nature, spirituelle, aventureuse, passionnée, affectueuse, honnête. Taxi ! Un tout petit peu cinglé, un tout petit peu méchant, mais tout le monde sait qu'on adore ça, nous les filles.
Un dimanche matin dans l'Oregon.

Oh putain.
Oh non non non non non non.
J’ouvre un œil. Et l’autre. Putain.
C’est quoi cet endroit ? Une chambre que je connais pas.
Non, pas à moi, putain pas à moi. Ça peut pas m’arriver.
Je suis torse nu. En calebut. Putain de merde.
Marche arrière, Carth, reviens tranquillement sur tes pas sans paniquer, ok ? Tout ce que je me souviens, c’est qu’hier soir je me suis bien mis cher. Après le dernier amphet et la bouteille de vodka : trou noir. Oh non. J’ai saigné du nez comme un bâtard, toute la couette et même le drap de dessous sont recouverts de sang. Je me suis vidé, putain, et j’ai des croutes plein le nose. C’est quoi ce bordel, sainte merde, pourquoi moi ? La porte s’ouvre au moment où je me dis que dégueuler un grand coup sur toute cette merde serait pas une mauvaise idée. Une meuf. Je la regarde, elle me regarde, et elle montre les draps rouges d’un mouvement de la tête.
— T’as eu tes règles ou quoi ? Elle demande, avec un sourire moqueur et dans un slang made in Liberty parfait. Je la regarde, ahuri. Et merde. Je crois que je flanche.