On est quel jour aujourd'hui ?
Les calendes grecques. Lola sait pas, elle a perdu la notion du temps ici, tout s'écoule dans une torpeur latente, comme se déroule le corps précieux d'une couleuvre au soleil. Lola ne fait que vivre, rire et respirer, Lola ne fait que danser enfermée dans sa salle aux murs bleus et verts, un peu decrépite. Mais pas aujourd'hui. Le soleil se joue du monde, à dormir dans les nuages gris du ciel, mais ça l'intrigue Lola, alors curieuse la gamine, elle laisse la clé de la porte à son cou et elle sort, grisée par les embruns d'un orage prochain.

C'est beau. Le vert autour d'elle fait briller comme à l'intérieur d'une émeraude. Lola elle danse parmi les pierres. Quelques aiguilles de sapins qui font comme des perles rubis sur sa peau brunée, l'odeur entêtante du chèvrefeuille, les cris incessants des oiseaux amoureux. Elle a pas sa caméra ce matin Lola, elle a rien, à peine de quoi couvrir son corps de gamine longiligne, un vieux pantalon et un pull trop large. Une naïade d'un autre temps venue s'échouer sur les berges du fleuve endormi. Quelques rochers trempés semblent flotter au dessus de l'eau, comme un passage, un appel à l'autre rive. Elle attache ses cheveux vite, enlève ses vieilles chaussures Lola et puis elle passe, douce ballerine à sauter dans les flaques. Elle ose pas glisser, tromper la simple quiétude des poissons nageant dans le lagon, juste un salut de la main, quelques bulles qui lui répondent. Sirène de l'aurore.

Ses pieds se posent enfin sur la terre humide de rosée. La terre colle, sa peau est noire comme le bitume, un peu granuleuse. Ça la gêne pas Lola, elle l'aime cette nature. Alors elle danse pour faire sécher son corps, encore mouillé de la Vie d'à côté. Les sens qui se délient, les bras en couronne, princesse de la forêt, demies pointes, équilibre précaire, elle tombera pas Lola, trop assurée pour cela. Y'a pas d'musique, juste dans sa tête, une patchwork du XIXème siècle. Un peu Brahms, un peu Chopin, quelques notes de Verdi. Lola elle est tour à tour Cigne Blanc, Valkyrie, pantin de bois. C'est ça la danse, c'est un théâtre amélioré, une sorte de rêve mais éveillé.   

Il y a un homme. Elle s'arrête Lola, d'un coup. Non pas qu'elle soit timide, juste un peu intriguée. C'est la première fois qu'elle vient ici, elle ne peut pas être étonnée de sa présence, après tout, vient - il ici à chaque fois que le soleil se lève ? Il est assis, calme, insaisissable. Une douceur un peu brute qui lui réchauffe le coeur à la gamine. Toujours vagabonde, sauvageonne aussi, parfois rebelle, quelques mèches qui cachent son regard doré malicieux d'enfant, elle s'approche Lola, tranquille, sans bruit. Le rocher est assez large pour deux corps solaires. Ses genoux craquent, se plient alors qu'elle s'assoit près de l'inconnu. C'est le seul son concret qui vient troubler cette harmonie. Comme si elle avait jamais douté d'la beauté du monde. Ses lèvres roses s'entrouvrent mais c'est juste pour respirer, parce que ose pas Lola, elle ose pas lui parler. Bonjour. Bonjour. Ils étaient deux, seuls et sans bruit. Mais ils étaient vivants...   

Elle s'est arrêtée toute seule de danser la gamine. Habituellement, elle malmène son corps à l'extrême, à s'étirer pour essayer en vain de toucher le ciel pendant des heures dans son antichambre du rêve, avec juste deux trois pauses pour régler la musique. Le pianiste est mort, c'est pas grave, on s'adapte. Elle répétait, elle tombait, chancelant sur ses chevilles trop fragiles d'enfant encore. Mais ici, à se saouler à l'humus des conifères elle avait cessé de virvoleter à en perdre un équilibre précaire pour laisser place à la curiosité. L'inconnu. Des cheveux hirsutes, le menton glabre, quelques tâches grasses sur les doigts. Cette imparfaite perfection est rassurante. « J’ai interrompu quelque chose de grand. » Peut être. Ou peut être que justement il a commencé un nouveau cycle, mais cycle de quoi, on n'en sais rien, armé de son pick-up et de son souffle chaud.

Lola ? Lola ?
Elle dit rien, pour l'instant, elle pense juste. Elle apprécie ce bruit délicat qu'est le silence. À écouter d'une oreille sourde l'eau qui dévale les flancs et qui vient léser leur trône de fortune. « C'est pas toi. » Pause. Elle laisse s'envoler quelques oiseaux, cherche un peu ses mots. Cest qu'elle veut pas trébucher sur une syllabe, parce que les lettres, ça lui fait peur à la danseuse. « Peut être... Peut être que t'as juste tout fait redémarrer. » Elle sait pas qu'il est mécano cet homme la gamine, que réparer pour remettre tout en ordre c'est son domaine de prédilection, comme elle avec sa danse, sa drogue. Elle rit doucement comme pour donner du poids à ses paroles. Le tutoyer paraît logique, parce que... c'est comme si il avait toujours fait partie du décor, de son décor.  

Il pleut. Magie du matin ou tout est encore trop fragile pour qu'on soit sur de quoique ce soit. Ma journée sera belle ? J'aurai une belle soirée ? À l'aube on n'en sait rien. On sait juste que la bruine coule, ininterrompue sur le visage, eau pure, brûlante, cadeau des dieux. Les gouttes semblent grossir à chaques secondes. Oh, c'n'est qu'une averse, mais ça lui plait à Lola, ça l'inspire. Suite de pas pour une naïade, sur un air d'Inondation. La cascade cesse. Déjà. Elle recommencera. Bientôt ? On sait jamais, évidement qu'on n'sait jamais. Alors elle glisse dans l'eau Lola, elle trempe ses pieds à nouveau, sans chercher à l'éviter cette fois. Elle enfonce ses orteils dans la vase douce, lit de Nature. Puis, doucement, de plus en plus vite, elle se met à tourner sur elle même, rejetant des perles d'eau partout. Lola sèche, Lola s'amuse.   

« La pluie m'dit qu'on doit faire ça à deux. » De nouveau statue, tigre en embuscade, elle est immobile la Olson. Ses yeux couleur pomme de pin se perdent dans ceux de l'inconnu. Elle ne connaît même pas son nom, mais c'est pas grave. Elle le sait, elle le sent, ils se sont croisés comme les fils d'une étoffe pour ne plus jamais se défaire, se détacher. Alors comme l'enfant avec le renard, ou ne serait ce le renard avec l'enfant ? la petite roumaine tend sa main basanée vers l'homme, l'invité à entrer dans cette danse aquatique improvisée avec elle. T'as peur ? Non, bien sûr que non, c'n'est qu'une enfant. Cristal, il se remet à pleuvoir. Encore.