[a lot on my mind]
Swann c’est la fille adoptive du pasteur et pour cette raison ça fait déjà d’elle quelqu’un de particulier. Etre la protégée du berger de la ville, c’est presqu’une immunité à Liberty. Ainsi, aux yeux de tous, Swann c’est en somme une « bonne gamine ». Vive, pétillante, aidante, c’est celle qui garde les gamins du voisin même si elle en a pas forcément très envie. Celle qui fait office de boîte aux lettres du pasteur dès qu’elle va à l’épicerie. Mais c’est aussi la « petite orpheline », titre qui sera sûrement gravé sur sa tombe et qui lui collera toujours à la peau, quand bien même cela fait des années qu’elle respire le même air que les natifs.
Cette fille c’est surtout la bonté même. Une bonté qui ne manque pas de fermeté non plus. Swann elle sait écouter et ça, c’est rare. Elle a ce don d’empathie propre aux gens sensibles, ceux qui peuvent péter un câble face à une injustice, ceux qui reçoivent en plein cœur une réflexion que d’autres ne relèveraient même pas, ceux que ne peuvent pas rester sans rien faire quand ils voient leurs proches sombrer sous leurs yeux. Mais la Bonté elle fait pourtant pas mal d’erreurs et elle est imparfaite. Elle a beau être la fille du pasteur, elle ne fait pas tout bien, tout comme il faut et comme le voudrait la sainte Bible. Pour autant, la religion c’est quelque chose d’intouchable. Cela fait partie des sujets sur lesquels elle est le moins flexible. Non pas qu’elle soit accro comme ses parents adoptifs, mais pour elle c’est une ligne de conduite. Et même si elle ne croit pas forcément en tous les miracles, elle garde la foi.
Swann elle est mélomane. Ca a commencé à la chorale, quand elle avait neuf ans, ça ne s’est jamais terminé. Les écouteurs enfoncés dans les oreilles ou la guitare à la main, elle a fait de la musique son paradis perdu. Pour autant, elle ne partage son art qu’avec un cercle restreint d’initiés, ses amis les plus proches. La musique c’est ce qu’elle a de plus personnel, ce que certains nomment « jardin secret ». Si secret qu’il n’y a que peu de personnes dans la confidence, demandez à quelqu’un dans la rue s’il est au courant que Swann elle joue, chante et compose même, il vous dira « Quoi, Swann ? Sérieux ? ». Mais ça lui convient très bien. Il y a des choses comme ça qui sont trop intimes pour les partager avec toute la population.  
Swann c’est donc une artiste. Une artiste amateur s’entend, mais une créatrice à l’esprit bouillonnant et hyperactif - sa consommation de café n’aidant pas. Son caractère, fait de fantaisie, elle ne cesse de l’alimenter par des lectures enflammées et mystérieuses ; polars, romans de gare, épopées, tout y passe. Son cerveau n’est jamais vraiment sur pause, il se nourrit de tout ce qu’elle peut voir, entendre, lire. Aussi, elle a ce regard qui a toujours une idée derrière la tête, plein de malice avec ces deux saphirs qui s’accrochent à vous et font attention à tout. Car aucun détail n’échappe à une journaliste dans l’âme. Sa curiosité est un défaut d’enfance qui a parfois pu lui nuire. Quant à sa spontanéité, elle en a dérouté plus d’un tellement elle peut être maladroite et inattendue.
Swann c’est aussi le côté outsider de la fille qui ne fait jamais rien comme il faut et comme les autres. Pas qu’elle cherche à se différencier, mais le destin veut qu’elle passe par des chemins de traverse, qu’elle se fourre dans des situations rocambolesques, peut-être parce que le Seigneur là-haut ça l’éclate de la voir passer par toutes les couleurs, elle le divertit. Alors elle vit de systèmes D. Pour autant, il est bien rare qu’elle revienne sur une décision ou un engagement, peu importe l’enjeu et la difficulté. Elle choisit ses batailles et lorsqu’elle s’accroche à une idée, c’est un esprit passionné, prêt à tout, parfois à trop, si bien qu’elle mène souvent ses quêtes seules car les gens se lassent avant ou la jugent déraisonnable. Ils n’ont cependant pas tout à fait tort.

Deux gorges nouées par la mélancolie. Deux mains si serrées aux phalanges blanchies. L’appréhension qui circulait sans cesse dans l’esprit de la plus petite des deux gamines. De noires pensées qui avaient assiégé la tête de la plus grande. C’était Bagdad dans leurs cœurs, mais elles avaient décidé de ne faire plus qu’un, seules face au monde.
La voiture qui les avait conduites ici était presque complètement déchargée. Grace n'avait pas voulu y entrer, elle s’était rebellée comme une lionne avant d’être ceinturée à l’intérieur ; elle disait qu’elle ne voudrait plus jamais, ô grand jamais, entrer dans un de ces tas de ferrailles. Swann avait essayé d’expliquer avec ses mots d’enfants aux adultes indifférents. Elle avait vu avec quelle légèreté ils avaient pris son discours. A cette pensée, elle se mit à serrer un peu plus fort ses doigts autour de ceux de Grace. Son œil observateur guettait le visage de sa sœur, autre blonde aux yeux clairs, mais ce si beau regard était vitreux. Grace ne détournait pas la tête de la nouvelle maison pour regarder sa cadette. Swann en revanche ne laissait passer aucun détail. Toujours plus attentive, toujours plus curieuse que son aînée. Elle finit par reporter son attention sur la façade de leur nouvelle demeure. La maison était jolie, plus jolie que chez les Bellamy. Plus colorée, plus grande, plus florale. Une véritable maison de poupée. Mais ça ne suffisait pas à rallumer son palpitant, à estomper sa ride du lion, à apaiser son chagrin. Et pourtant, Swann elle aimait tout tout de suite généralement. Elle se faisait aux changements, elle avait jamais été embêtante comme gamine. Elle était émotive, pleurait souvent, s’énervait tout aussi fréquemment, mais on pouvait en faire ce qu’on voulait, elle aimait qu’on la balade à droite à gauche. Du moment qu’on la laissait pas seule, c’était le principal. Parce que Swann-enfant c’était un véritable open bar. Elle allait vers tout le monde, elle touchait tout, se faufilait partout, intenable la gosse, si bien que ça aurait été tout à fait le genre à se faire kidnapper sans l’avoir vu venir à force d’avoir le nez en l’air à rêvasser. Grace-enfant, c’était différent. C’était celle qui intériorisait trop, celle que les adultes avaient dû mal à cerner du fait de sa complexité. Mais c’était aussi la fille qui aimait le danger, fascinée par les légendes un peu sombres qui l'attiraient comme un papillon de nuit. La différence n’était pas énorme entre les deux sœurs mais ce jour-là elle se voyait un peu plus. Alors que l’une tentait de graver sur sa rétine tout ce qui l’entourait avec une avidité pressante, l’autre attendait les lèvres scellées, le visage impénétrable, le regard tout aussi peu expressif. Drôle de tableau avec ces deux gamines plantées-là, attendant qu’on leur indique la porte d’entrée pendant que l’oncle et la tante se démenaient à sortir les deniers bagages du coffre. A chaque fois qu’elle croisait leurs yeux, Swann avait le droit à un sourire, façon de dissiper le malaise des hôtes vis-à-vis de la situation. A vrai dire, aucun des quatre ne savait si tout allait bien se passer, si la « greffe » allait prendre. Ils ne se connaissaient, pour ainsi dire, pas. Les filles n’avaient aucun souvenir de leur oncle, elles n’étaient jamais venues à Liberty. C’est parce qu’elles n’avaient pu être accueillies chez leur tante paternelle qu’on les avait confiées au pasteur et sa femme. Elles étaient comme deux paquets dont on ne sait quoi faire, les Siamoises.


Le pied qui tape frénétiquement le sol, les yeux qui se promènent de visage en visage dans la bibliothèque, désabusés. Swann comptait les minutes. Grace avait du retard. Chose plutôt normale en soi, mais qui devenait préoccupante dès lors que l’on atteignait les deux heures et que son téléphone ne répondait pas. Or ce n’était pas dans l’habitude de la demoiselle d’être contrôlante. Seulement, elle avait l’amère sensation que Grace ne viendrait pas finalement, qu’on lui avait fait miroiter l’opportunité  de voir sa sœur, que ce n’était que poussière aux yeux.
Ses iris contemplaient toutes les feuilles volantes disposées en vrac sur la table. Elle n’avait même plus de quoi tuer le temps, tous ces écrits étaient faits pour la semaine. Parmi les textes, des signes étranges, des notes griffonnées sur la Vista Temple. Ses recherches personnelles, secrètes. Des heures à traquer les faits divers de la région pour remonter aux origines de la communauté. De l’énergie et du café déversés pendant des nuits. Dans un soupir, sa main s’empara de l’ensemble des pages qu’elle fourra dans son sac, pêle-mêle. Puis, se relevant prestement, elle passa son écharpe autour du cou. Et c’est ce moment-là que choisit Grace pour faire son apparition. Accompagnée par celui qui ne la laissait plus jamais seule, qui contrôlait ses sorties aussi bien que ses pensées très probablement. Swann fixa l’intrus sans aucune gêne, droit dans les yeux. Si un regard pouvait tuer... se dit-elle. Grace sembla le remarquer, mais feint l’ignorance. « Je suis désolée, j’ai pas vu le temps passé ! On était au café, ensuite on est allés récupérer des affaires chez Jonas. Ce soir on a quelque chose à faire avec les autres … enfin tu comprends. » La cadette encaissait les excuses, ne souhaitait pas s’emporter et le sourire qu’elle avait tenté d’esquisser se fana immédiatement. Pourtant, elle en aurait eu à dire. Mais se disputer n’aurait fait que donner des points au brun. Ce grand clou tatoué de divers signes tribaux et d'écritures païennes qui lui tira une grimace. Or, il avait bien assez d’influence, elle peinait déjà à intercepter sa sœur une fois par semaine depuis qu’elle avait décrété s’installer chez ce gourou. Auparavant, Grace était toujours présente, c’était une personne fiable. Fragile, qui manquait d’assurance, mais fiable. Elle était sa siamoise, ne lui cachait rien ou très peu. Mais depuis deux mois les orphelines Baudelaire n’étaient plus si soudées. Ce type avait fait voler en éclat leur lien. Plus que ça, il avait entraîné sa sœur dans ses histoires étranges. Celle-ci parlait différemment, se mettait à louer des actes qu’elle aurait auparavant sanctionnés, ses vêtements aussi avaient subi une métamorphose et surtout son compte en banque semblait se vider au profit de la communauté. En définitive, l’image de sa sœur s’éteignait, remplacée par une espèce de copie d’un autre genre, aux idées très spéciales, qui lui soutenait que ce qu’elle faisait était bien. Que c’était comme ça que le monde devait être. Qu’il fallait « leur » faire confiance. Des propos d’illuminée qui faisaient froid dans le dos. Mais impossible de rivaliser avec Jonas avec ses sourires charmeurs, ses attentions, ses mots sucrés murmurés à l’oreille de Grace pour qu’elle seule entende et que personne ne vienne rompre le charme. Des paroles qui n’étaient que poison, Swann en était persuadée. Elle en avait bien assez vu pour le voir comme une sorte de fanatique. Il s’insinuait vicieusement jusqu’aux connexions cérébrales de Grace comme la plus forte des drogues. Et dieu sait s’il ne la droguait pas !
« C’est pas grave. J’avais aussi des trucs à faire pour les cours. Ça fait plaisir de te voir... » Des paroles éteintes, une douleur contenue. Swann ne pouvait pas s’époumoner une fois de plus à lui rendre la raison, c’était vain. Grace était déjà distante, alors elle tentait comme elle pouvait de ne pas la faire fuir davantage, de la retenir. Bien sûr, ce n’était qu’un pansement sur une plaie énorme. Tôt ou tard, ces minces relations allaient tout bonnement cesser, c’était couru d’avance. Mais Swann elle ne voulait pas baisser les bras si facilement, elle ne comptait pas attendre jusque-là et rester simple spectatrice de la lente chute de sa sœur, la voir lui filer entre les doigts, s'évaporer. Elle avait déjà fait quelques recherches. Au début, sans vraie conviction, simplement par curiosité, parce qu’elle avait une pause entre deux cours. Sauf qu’elle était tombée sur des choses bien louches qui avaient éveillé son esprit critique de journaliste, son âme d’enquêtrice qui voyait sa sœur comme la figure centrale d’un de ces thrillers angoissants. Et depuis, elle tendait l’oreille quand elle entendait parler de la Vista Temple, un nom qui ne l’avait jamais vraiment intriguée jusqu’alors. Si Grace était de plus en plus sous influence, lobotomisée, Swann, elle, était en train de se laisser dévorer par l’inquiétude. Trouver un remède tournait à l’obsession. Aujourd’hui, Grace se tenait-là, négligeant sa famille, ayant quasiment rompu le contact avec leurs parents adoptifs. Elle s’énervait anormalement dès qu’on commençait à lui poser des questions sur la Vista. Elle se renfermait petit à petit et le seul qui faisait partie de son quotidien à  présent, c’était le serpent qui affichait glorieusement sa victoire, la mine fendue d’un fin rictus. Alors, finalement, peu importait si Grace allait ensuite la haïr, cette mascarade ne pouvait plus durer. Swann avait une furieuse envie de tirer sa sœur par le bras comme l’aurait fait une mère, pour la traîner à sa suite et s’enfuir d’ici, rentrer à la maison, mettre un terme à cette sorcellerie. Mais il fallait prévenir les autorités, des gens compétents, qui auraient certainement plus de poids. Parce que Swann, elle croyait encore aux miracles et en la police. Elle n’avait certainement aucune idée de l’état réel des choses, à quel point les institutions étaient gangrénées par le vice, corrompues.