[fight like a girl]
Poppy resserra sa queue de cheval, les yeux sur les gradins. Ramassa sa crosse et tapota le manche contre ses crampons pour en faire tomber la terre sèche. Les yeux toujours sur les gradins. "Il est mignon, reconnais-le." Gemma, occupée à lacer ses chaussures, se contenta de répondre par un grognement évasif. L'objet des attentions de Poppy, à savoir le gardien de l'équipe masculine de lacrosse de l'établissement, tourna la tête au milieu d'une phrase échangée avec ses coéquipiers, et croisa son regard. Peut-être aurait-elle dû être gênée d'avoir été surprise en pleine opération reluquage, mais ce n'était tragiquement pas le genre de la maison. A la place, elle haussa un sourcil espiègle. Ce n'était pas sa faute, c'était les épaules. Sa grande faiblesse, les omoplates qui roulent sous la peau. On ne choisit pas sa kryptonite. Ça avait été une merveilleuse idée, de prévoir un entrainement supplémentaire juste après celui des garçons. Si elle avait su que, galants, ceux-ci proposeraient de se changer sur les gradins pour laisser les vestiaires aux demoiselles, elle n'aurait pas attendu avril pour surmener son équipe. "Pea, surtout, tu nous fais signe quand t'as fini de mater ?" Quelques éclats de rire, dont le sien. "Oh, il n'y a rien pour Peacock là-haut. Faites plutôt attention à vous, paraît qu'être gouine, c'est héréditaire." Poppy se retourna lentement. Saunders, du haut de son mètre 80 et de ses grands chevaux, lui décocha un sourire narquois avant de faire volte-face et de se mettre à trottiner vers le centre du terrain. Pea fit la seule chose qu'elle avait à faire. Elle la suivit, calmement, et lui envoya sa crosse entre les genoux. Lorsque Saunders tomba à genoux sur le gazon, son fessier entra en contact relativement violent avec les crampons de Peacock. Deux fois. Trois fois. "Tu disais, pétasse ?" Elle continua à décorer la chair de Saunders, même lorsqu'elle entendit les aboiements outrés de l'entraineur résonner dans son dos. Un jour de suspension, trois de colle. Un filet de réunions avec le psychologue scolaire. Saunders s'en échappa sans rien. Poppy apprit comment se rendre invincible, comment s'immuniser. Puisque la violence des mots avait droit de cité partout, elle laisserait sa bouche rendre coup pour coup.
"Mommies ? Je veux aller en fac de droit."

[same shit, different guy]
Et quand ils lui demandent, car ils le font tous, pourquoi elle fuit tant les hommes, elle ricane. Le carillon des secrets ordinaires en sol mineur. Elle prend une longue gorgée de Mimosa, les épaules jetées en arrière pour dévoiler les clavicules, et repose son verre sur l'acier du comptoir dans un claquement sec. Elle ne répond jamais. Se contente de baisser le regard, le relève – et c'est le moment de l'amorce. Ils lui demandent, d'une façon plus ou moins subtile en fonction de l'individu, si elle désire un autre verre/passer la nuit avec eux/le grand amour. Elle penche la tête sur le côté. Invariablement, elle y pense. Elle se revoit, dans le bus, le jour de ses 14 ans. La glorieuse année de It's Raining Men et de Lady Marmalade. Beaucoup trop d'ombre à paupière violette, mais c'était son anniversaire, alors les mamans avaient dit oui. La ligne B2 qui l'emmenait au cinéma était presque déserte. Elle ne se souvient pas du film qu'elle et les filles allaient voir (c'était Pirate des Caraïbes). Mais elle se souvient de la moiteur. De la terreur métallique sur ses collants irisés. Elle avait tourné la tête lentement. Il devait avoir une cinquantaine d'années – ou autant qu'on puisse juger de l'âge des adultes, quand on est en pleine puberté. Il regardait droit devant lui. Et Poppy, elle, elle fixait cette main inconnue, cette main sale, cette main tachée sur ses beaux petits collants irisés. Le trajet de bus s'était allongé jusqu'à devenir une existence, jusqu'à gâcher une vie. Elles avaient toutes eu peur cette nuit là. Les filles, des squelettes du Black Pearl.
Poppy, de lui,
de eux.

Et quand ils lui demandent pourquoi elle fuit les hommes, elle se revoit à 19 ans. Les lèvres ourlées du sourire en coin des premiers rendez-vous. Il avait une fine cicatrice sur la pommette droite et des épaules, oh des épaules… Elle n'avait bu qu'un verre, mais la fatigue lui avait donné l'impression d'en avoir bu dix. Tout ce qu'elle voulait, c'était rentrer chez elle. Tout ce qu'il voulait, c'était un peu d'attention. Elle avait chassé ses baisers, ses mains, jusqu'à ce que la chaleur dans la voiture ne l'étouffe. Elle avait voulu un peu d'air frais, un peu d'air frais et un peu de calme, mais la portière était verrouillée. "Matt…" avait-elle demandé. Il s'était collé un peu plus contre elle, soufflant son haleine chaude dans sa nuque. Elle avait idiotement continué à tirer sur la poignée, encore et encore. "Matt" avait-elle répété, et elle savait, elle savait qu'il avait entendu la peur dans sa voix. Mais il avait bu plus qu'un verre, et sa réalité s'était arrêtée à deux jambes et une minijupe. Lorsqu'il fit glisser sa main sur ses cuisses, elle lâcha la poignée. Elle avait retenu ses leçons. Quelques années plus tôt, au cours d'éducation sexuelle, c'était Poppy qui avait posé la question, et c'était Mrs Turner qui avait répondu "si ça arrive et que vous vous sentez en danger, saisissez son index et tirez-le aussi fort que possible vers vous, jusqu'à entendre le craquement. De deux choses l'une : soit la douleur l'arrêtera, soit il sera plus énervé. Mais lorsque vous le trainerez au tribunal et que l'avocat de la défense essaiera de faire croire au juge que vous en aviez envie – car il le fera – vous pourrez désigner son atèle et dire "est-ce que cela ressemble à des préliminaires, pour vous, Votre Honneur ?"

Elle voit les coups sur la poitrine de son amie qui avait tenté trop tard de se cacher avec une serviette. Qui avait tourné la tête, les joues rouges. "Theo a eu une semaine difficile au boulot." Elle entend les sifflements, les rires, les compliments que l'indifférence a changé en insultes.
Et ils lui demandent pourquoi elle fuit les hommes ?
Please.

[hunting happiness]
Mais lui, il était au-dessus du lot. Il sentait les jours de pluie et l'océan. Et pourtant, malgré toute cette flotte, il avait des flammes dans le regard. Quand il le posait sur elle, elle partait en fumée. Il découvrait les canines et elle croisait les bras. "Arrête de me regarder comme ça." "Comme quoi ?" "Comme si j'étais une proie. Je ne suis pas une proie." "Et qu'es-tu exactement, si je peux me permettre ?" Elle haussait les épaules. "Une lionne, bien sûr." Il éclatait de rire et passait une main autour de ses épaules. "Dans ce cas, viens par là et montre-moi tes crocs." Il l'attirait par la taille, et faussement énervée, elle ouvrait grand la bouche pour le mordre dans le cou. Il riait, sa voix grave remplissant la pièce et, pendant une seconde, il donna envie à Poppy de rêver d'absolu. De déposer les armes, car elle se sentait, pour la toute première fois, en sécurité. Il était devenu son monde, ce crétin. Aussi, quand il posa la question, la question, elle recula d'un pas. Porta fébrilement sa propre main à sa bouche, et se mit à mordiller le côté de son index. Ses yeux étaient trop embués pour voir exactement la réaction de Peter lorsque, lentement, lentement, puis frénétiquement, elle se mit à hocher la tête.

[damaged goods]
peter 3.56 PM "t'es chez toi ? je suis dans le coin. x"
"Chérie…" vint de sa droite la voix étouffée de maman Jillian, qui avait levé le regard de sa tablette pour offrir à Poppy une moue investigatrice, sourcil parfait formant un angle à 45°. "Tu ne lui as pas dit ?" Poppy verrouilla l'écran de son iPhone du bout d'un index pressé, et fit tomber le téléphone dans son sac, ouvert sur ses genoux. Non, à l'évidence. Et au diable avec les questions rhétoriques. Elle déglutit. "J'attends d'être sûre qu'il n'y a rien à dire," répondit-elle, voix nettement trop haute pour l'atmosphère de la salle d'attente. Trois paires d'yeux outrés par le bruit convergèrent vers l'analogique duo mère-fille, même jambe droite croisée sur la même jambe gauche, même tête renversée contre le même poster annonçant les dangers de la dépression vaginale. Sous le stoïcisme, Poppy, elle était terrorisée. L'expérience lui disait qu'elle devait s'attendre à une question, un commentaire ou un roulement moqueur des orbites – tentative noble de se concentrer sur les futilités pour désamorcer la tension de l'attente - mais l'intention fut interrompue par deux mots énoncés avec tonitruance. "Penelope Peacock !" Ils résonnèrent longtemps dans le cube aseptisé. Ou peut-être était-ce une construction mentale due à l'angoisse ? Cinq syllabes étirées à l'infini. Consonnes chaotiques. La susmentionnée Penelope Peacock et sa mère se levèrent d'un seul mouvement, sans échanger un regard. Au revoir le badinage, car personne n'ignore qu'il faille craindre les résultats lorsque le médecin tient à vous les donner de vive voix. Poppy n'était pas alarmiste de nature. On ne s'inquiète de rien quand on a réponse à tout. Elle savait pertinemment qu'une perturbation de cycle pouvait être entièrement causée par le stress – et Dieu savait qu'avec son stage, la compétition, Peter, la thèse du surmenage était cohérente. Tout ce qu'elle souhaitait, à ce stade, c'était la fin des malaises à répétitions. Tout ce qu'elle espérait, c'était écarter la probabilité terrifiante de la grossesse. Ça avait beau être sérieux entre eux, l'élégant anneau à son auriculaire lui en soit témoin, elle ne voyait pas un gamin dans le bordel. Pas maintenant. Elle n'en serait simplement pas capable. Peut-être jamais. Certainement pas tout de suite. Maman disait pourtant "be careful what you wish for"… Deux mots comme un couperet clinique : ménopause précoce. Le cuir bas-de-gamme des chaises couinait. Poppy maintint sa bouche en un inébranlable croissant intéressé. Elle ne faillit même pas lorsque le gynécologue sortit ses schémas, ni quand sa mère, pharmacologue de profession, orienta la discussion sur son domaine, les possibilités de traitement des symptomes, et offrit à Poppy un moment de répit, en dehors du regard nerveux du médecin. Il y avait deux pendules de Newton sur son bureau, et les ouvrages dans la bibliothèque derrière lui étaient classés par taille et non par sujet. Quelle étrange personne.

"D'un point de vue statistique, c'est une bonne chose que ça tombe sur moi," dit-elle en bouclant sa ceinture de sécurité, précautionneuse à ne pas se coincer les cheveux sous la bande de nylon. "J'étais pas sûre de vouloir un jour une grossesse, de toute façon." Elle savait que sa mère la fixait, le malaise remplissait tout l'habitacle, mais Poppy s'occupa à fourrager dans la boîte à gants à la recherche d'un paquet de chewing-gum sans sucre. La clé tourna dans le contact. "Pense un peu à toutes les économies que ça implique." Clignotant pour quitter le parking. "Déjà, la pilule contraceptive obviously, mais ne serait-ce que pour les tampons, si t'y penses." Le feu était vert. "Ça me fait penser, je t'ai dit que mardi prochain je vais assister à une conférence sur la taxe rose ? Je dois pouvoir te trouver une place, si ça t'intéresse. On pourrait y aller ensemble. Pourquoi pas grignoter un bout chez le libanais de Barcombe Place après ?"

Vingt minutes plus tard, la voiture s'arrêta péniblement devant l'immeuble de Poppy. "Tu es sûre que tu ne veux pas venir dormir à la maison ?" Les longues mains sur lesquelles commençaient à se dessiner quelques rides étaient toujours sur le volant, prêtes à redémarrer dans la seconde si l'ordre en était donné. Poppy eut un mince sourire – mais c'était sa mère, pas un inconnu en blouse blanche, alors celui-ci mourut bien vite sur ses lèvres. Elle hocha la tête obstinément, répandant le parfum de son shampoing, amande et noix de coco. "Je vais bien. Ne t'en fais pas pour moi." Cinq lettres pendaient lourdement dans l'air, au dessus de leurs deux fronts. Peter. Maman Jillian laissa échapper un soupir moitié convaincu. "Je sais, sweet pea. Je sais. Tu ne me laisses jamais le faire." Par habitude, la jeune femme se pencha, tendant une joue lisse sur laquelle sa mère alla laisser une trace de rouge à lèvre Allure Velvet de Chanel. Poppy savait que la bouche carmin souhaitait la rassurer d'une manière ou d'une autre, lancer quelques mots sur le tableau de bord pour partager le fardeau, mais elle n'avait rien envie d'entendre. Dans ce petit bureau, entre deux pendules de Newton et deux femmes presque identiques, l'une portant l'âge sur les mains et l'autre entre les reins, tout avait été dit. Poppy claqua la portière en sortant.

peter 6.18 PM "tout va bien ?"
peter : 4 appels manqués

Face au miroir, Poppy se démaquilla. Aspergea de l'eau froide sur son visage, suivi d'un peu de crème hydratante. Se brossa longuement les dents. Se lava les mains. Et abandonna la bague de fiançailles sur l'étagère de la salle de bain.