ta peau roule roule sous ses doigts longs. cambrée à l'extrême, tu te fais cygne sur ses cuisses. tu gémis, tu palpites, tu respires l'air moite et rêche. tes mains sont crispées sur ses seins. elle ne dit rien, elle ne dit jamais rien. alors tu continues. sur la musique on va on vient. tes ongles s'enfoncent dans la chair tendre. tu sais ; tu sais qu'il y aura tes marques sur sa peau demain, tels des croissants de lune violines. pourtant tu peux pas arrêter ça. tu lui fais mal comme elle te fait mal, comme tu te fais du mal. hardy la peureuse, rosamund l'idiote. tes coups de reins se font coups de hache. tu t'agrippes à ses longs cheveux humides. ils sont la corde autour de ton cou, ils sont ton agonissant suicide. tu les respires, nauséeuse. les cendres emplissent ta gorge chaude. puis un voile blanc immaculé s'abat dans la pièce précédé d'un gémissement ultime. tu t'effondres comme une poupée de chiffon sur son corps. rosamund la jolie poupée. " putain, t'es douée " mais ce n'est pas sa voix. ce n'est pas elle.
tu vas peut-être aller en enfer pour cet adultère.
mais t'as compris depuis longtemps ;
t'as compris depuis longtemps que l'enfer c'est d'être toi, ici